这念头掐断。你在想什么？你的上司在柏林等你交差，你的冷板凳已经在下陷，而你却在想一只铜红鸡？

来洛桑不是来观光旅游的。他目光转向窗外的湖面。湖水呈现出灰蓝色，微风拂过，泛起层层涟漪。

又一个不合时宜的画面闯入脑海。

那个女人静静伫立湖边，湖风撩起她的乌发，半掩住瓷白的面颊。她缩缩脖子，不自觉拢了拢衣领，像只被风吹乱了毛的兔子。

沃尔夫缓缓闭上眼。

他的理智在告诫：她是君舍的软肋，你是来调查她的。但他的潜意识反驳：你在自欺欺人。

查了这么久，究竟查到了什么？她的诊所，她的照片，她的名字，可这些都不是证据，他只记住了她的脸，记住了她怎么走路。

也许，他只是不想停下来，因为一停下来就只剩下一摞翻烂了的档案，再无其他。

洛桑比日内瓦小，火车站出来就是湖，远处的群山呈现青灰色，雪线之下是成片的松林。

就在昨天，他往日内瓦身份登记处的办事员手里塞了五百瑞士法郎，扮成清洁工，在布满蛛网的仓库里蹲了整整一上午，终于从几捆旧卡片里扒出了一行地址。

他转了两趟公交车，经过一座老教堂，勒克莱尔的女儿住在一栋灰色公寓楼的三楼，门开时，已经不是照片上那个年轻女人了。

女人约莫五十出头，头发染成金色，发根露出灰白色的茬，指甲鲜红，手上戴着好几枚风格各异的戒指，看起来像打扮得很用力的火烈鸟。

“勒克莱尔小姐？”沃尔夫试探着开口。

女人扬眉瞟了她一眼，目光里没有好奇，也不见恐惧，是不耐烦，像被同一件事叨扰了很多次，终于烦透了的样子。“你是他什么人？柏林来的？”

沃尔夫把证件掏出来，女人扫了眼，眼皮都没抬。“我父亲已经死了。”

“我知道。我想问的是，他生前有没有留下什么…”

“没有，他的东西都烧了。”女人不耐烦地打断。“他的事我不知道，巴黎的事不知道，线人的事不知道。”说着，她的指甲在门框上敲了两下，发出哒哒声响。“那些人，没见过。”

话音刚落，咔哒一声门关上了。

沃尔夫脑海里回放了一遍之前一幕，她真的什么都不知道，干了这么多年调查员，分得清真话假话。说假话的人会摸鼻子，把重心从一只脚换到另一只脚。

而她只是单纯地厌倦——一个死去的父亲，一个从柏林远道而来的陌生人，他能理解她的态度。

他应该回日内瓦，买回柏林的票，去基尔曼斯埃格面前承认自己一无所获，可脚却迟迟没有动。