孙世桢几乎要发笑。

她的神终于变了，冷笑一声，跟鞋踩在木地板上的声音很脆。

北风一阵一阵，雪一场接一场。街上几乎看不见车，胎陷在雪里不来，树枝全被压弯。

她往窗台那边看了一，忽然明白了什么，开。

“世桢，”他的语气温和得近乎怜悯，“你该明白，世上并不是每一件事，都需要看上去面。”

“我尽职。”

最后，他看着那张照片，指尖挲着，低声。

今年的雪，下得太大了。

那是怨，也是控制的回光返照。

一灰大衣，肩上落了雪，发梢也。但那气度，却依然未改——整齐、克制、骄傲。

“稀客。”他说。

宋仲行坐着没动，手指轻轻扣着茶盏。

书房门先是被敲了两下，推开，宋仲行抬看了一。

“你居然也会金屋藏？”

?s i mi sh u w u .com

她站在门。

风声大作，雪粒被卷起，在空气里撞，打在窗玻璃上，噼噼啪啪地碎成白，玻璃被敲得发低低的颤音。

“丢人？”

他想起她。

“尽职？那是我父亲。”

他轻声重复了一遍，却又笑了。

但她不在。

她一定会趴在窗台上，看雪，说“真好看”，然后第二天又嚷嚷着冷，赖在被窝里不肯起来。

她走得更近，语气带着几分笑意，“真让我大开界。宋仲行，你什么时候开始这些见不得人的事了？”

他的语调平稳。

瘦得很。

她没想到他会这样回答，他居然敢承认，甚至带着自得。

孙世桢挑眉，笑得更，“那可真要恭喜你。怎么，到了这个年纪，也开始玩老夫少妻那一了？”

还有人在旁边候着，沉默地，等待着他的安排。

她低着，看着什么也没有的地方。

门一开，寒气便直来。

她没笑。

他终于抬。

屋里只剩茶香，一一冷掉，风还在，雪声细得像白噪音。

“你得意了？”她问，语气温柔得近乎面。

宋仲行靠在椅背上，指尖在茶盏边转着，盖磕着瓷沿，发轻微的脆响。

“我知。”他轻描淡写，“更该尽职。”

虽然可耻，却真实得要命。

“哦，我是不是打搅了你的好事？”

门合上。

他心里有两力在相互吞噬。

她坐在一张靠海的长椅上，椅背漆得有些旧，木边缘被风得发白。她穿着浅米的裙，肩落着光，发被风起几缕，贴在脸边。

宋仲行微微一顿。

“下次拍近。”

“你说的好事，”他淡淡，“倒也谈不上见不得人。”

她走去，站在他面前，环视了一圈书房。

那是他辛苦养大的孩，如今却被生活折磨成这样。

然后，他笑了笑，说：“人到了这个年纪，除了责任，总得留私事藉自己。”

她的痛苦，是他仍在她生命里的证据。

他这话说得像是一从容的自白，又像在对她，也对他自己的宣判。

保姆把门关上，没说话，悄悄退下了。

可心底又有一暗喜，一极可耻的满足——她过得不好，证明他依然重要。

屋外，雪落得更大，北风卷起，仿佛连时间都要被冬天吞没。

她怕冷，从小怕。冬天手脚冰冰的，总喜蜷在沙发上。要是她在，大概会裹着毯，一边埋怨气太，一边伸手去抢他的茶杯，还要指使他剥桔。

雪和天连成一片，分不界。

他是真的心疼她。

屋里忽然安静。

海边，长椅，光太亮。

要是她在，这样的雪，她受得了吗？

他也并不意外。

那天，是腊八，家里来了客人。

他看了照片。

他没有怒气，也没有愧意，甚至没有辩解，只有一份无波无澜的坦然。

“打扰了。”她轻声。

“你不怕丢人？”