我把他踹了。

他疯了一样的、像条狗似的咬我。信息轰炸，电话骚扰，在我所有社交平台下发些意味不明的疯话。我拉黑一个，他换个号再来。

烦。

呃……至于当初为什么追他？

感兴趣，感兴趣。

周叙白顶着一张“全世界欠我钱”的厌世脸，家底厚得能填平太平洋，是圈里出了名难搞的太子爷。别人看他，是仰望一座不可攀折的冰山。我看他，像打量一个包装精美却挂了把锈锁的礼盒。我好奇，撬开那层冰冷的壳，里面藏着的是更刺骨的寒冰，还是别的、更有趣的东西。

现在不感了。盒子打开了，里头是些纠缠不清的黏腻丝线，裹着几根能扎破手的针，没意思。

追他的时候，我花了不少力气。 他身边从不缺人，男男女女，像绕着腐蝇。但他看所有人的眼神都一个样——懒洋洋的，带着点居高临下的嘲弄，仿佛在说“没劲”。

我偏要让他觉得带劲。

我堵在他常去的赛车场，在他靠着车门抽烟时径直走过去，直接用手捏灭那支烟。皮肤烫出一声轻微的“滋啦”，他撩起眼皮，终于正眼看我。

“疼吗？”他问，语气没什么起伏。

“你猜。”我把烟头丢在地上，碾灭，“下周我的画展，来看。”

他没说来，也没说不来。但开幕那天，他来了，一个人，穿着昂贵的、松松垮垮的卫衣，双手插兜在展厅里晃荡，最后停在一幅色彩最狂暴、笔触最混乱的画前。那画叫《饕餮》，欲望扭曲成兽。

“这画的什么？”他问，吊儿郎当的。

“你啊。”我看着他，“贪得无厌，又空洞得要命。”

他愣了一下，随即嗤笑出声，肩膀抖动着，笑了好久。笑完了，他凑近我，身上有淡淡的烟草和冷杉味，眼神却像淬了冰。

“你懂个屁。”

后来我知道，他答应和我试试，不是因为被我打动，而是因为他骨子里就是个走极端的疯子。

那次他胃痛的快死了，还强撑着应酬。

我把他捞回公寓，喂了药，看他蜷在沙发上，像一只被雨淋透的、戒备又虚弱的野兽。

我蹲在他面前，看着他被冷汗浸湿的额发。“周叙白，”我声音很轻，带着蛊惑，“把你自己交给我试试？疼的话，可以喊出来，不用忍着。”

他睁开眼，眼底一片猩红。“你想怎么玩？”他声音沙哑。

“试试我来主导的游戏。”我说，“你可以卸下所有伪装。”

他沉默了足足一分钟，然后扯出一个难看的笑。“行啊，陪你玩。别到时候哭着想逃。”

他掌控欲强到令人发指。 我的行程，我的社交，我穿什么衣服，他都要过问。表面上依旧是那副吊儿郎当的痞样，好像什么都不在乎，背地里却能因为我助理是男性而直接让对方失业。

除此之外，他有自残倾向。 我在他公寓的浴室发现过带血的剃须刀片，他漫不经心地说是刮胡子不小心。争吵时，他会用拳头砸墙，流血也面不改色，仿佛那身体不是他自己的。

妈的，最可怕的是他生气起来像发疯，估计真有精神病。

有一次仅仅因为我在宴会上和一个画廊的合作方多聊了几句，他就能在回去的车上质问我，眼神阴郁得能滴水，一字一句地问我：“你就这么缺人关注？”

方向盘都不把了。

那次给我我吓得不轻。

当然了，胃是个情绪器官，他这种三天两头情绪大起大落的人，胃痛更是家常便饭。

他的办公室、车里，还有那个高级奢华的公寓的各个角落，都备着止痛药。

确实，确实。在一起前，我抱着他，说：“没