江南的雨总是断断续续，潮气像是有生命一样，顺着你洗得发白的裙摆往腿心里钻。

你怀里死死抱着那一包准备送去绣庄的“百鸟朝凤”屏风面，那是你熬了三个月油灯的成果。窄巷深处，青石板路被雨水刷得湿滑，你走得急，冷不丁撞上了一堵肉墙。

那不是普通人的胸膛。隔着上好的湖蓝色云纹绸缎，你撞到了坚硬如铁的轮廓。

“惊扰了主子，还不跪下！”旁边一个面色阴鸷的随从厉声喝道。

你吓得手一松，绣包掉在泥水里。你刚要低头去捡，一只靴子踩在了绣包上。那是双黑色的云靴，绣着暗金色的龙爪纹。你心口一紧，缓缓抬头。

眼前的男人很高，眉骨压得很低，一双眼像是在寒潭里浸过，正肆无忌惮地打量着你。他没有理会随从的话，而是伸手掐住了你的下巴，指腹粗糙，带着常年握剑的茧，用力一抬。

“这双眼生得好，像朕……像我见过的一只猫。”

他的声音低沉，带着一股子不容拒绝的压迫感。你还没来得及求饶，他就已经示意身后的影卫：“带走。”

你被塞进了马车，那是你这辈子坐过最奢华也最压抑的牢笼。你挣扎、叫喊，却被他用大氅一裹，直接锁在了怀里。他甚至没有多看你一眼，只是把玩着你那双因为长年刺绣而略显红肿的手指，声音在你耳畔磨蹭：“老实点，到了京城，有的是让你哭的时候。”

这里是行宫的内殿。

地龙烧得很旺，驱散了江南的潮意，却让你浑身发燥。你被几个宫女按着洗干净了皮肉，换上了一件薄如蝉翼的绯色轻纱。那纱衣几乎遮不住什么，肚兜上的金线绣花在烛光下晃得你眼晕。

门被推开了。

皇帝——现在你知道了他的身份，赵崇——他换了一身常服，领口微敞，露出锁骨下结实的胸肌。他手里拎着一壶冷酒，步履沉稳地朝你走来。

你蜷缩在龙床的角落，像个被献祭的祭品。

“还是不肯说话？”他把酒壶搁在桌上，发出“砰”的一声闷响。

你把脸埋在膝盖里，闷声说：“民女家中还有老父，绣品还没交……”

“刺绣？”他冷笑一声，两步跨上床，大手扣住你的脚踝，猛地一拽。

你整个人失衡地摔在软枕上，惊叫声还没出口，他就已经欺身而下，沉重的躯体像大山一样压住你。他的膝盖强行挤进你的双腿之间，将那处紧闭的缝隙硬生生撑开。

“你的手是用来绣花的，朕的身体，也想看看你的绣功。”

赵崇的手从你的脚踝一寸寸往上爬。

他的动作并不快，甚至带着一种凌迟般的从容。指尖划过你小腿肚上的嫩肉，带起一阵颤栗的鸡皮疙瘩。你下意识地并拢腿，却被他用大腿根部死死抵住。

“别躲。”他低声命令。

他俯下身，鼻尖蹭过你的颈侧。那里有一块被热水烫出的红晕，他张嘴衔住那块皮肉，齿尖轻轻研磨。你疼得缩了缩脖子，双手抵在他的胸口想要推开，却被他单手剪到头顶，用他腰间的金丝九龙带缚了个严实。

“这双手，总是想推开朕。”

他腾出手来，开始解你的衣带。

没有繁琐的形容，只有布料撕裂的声音。绯色的轻纱被他粗暴地扯开，堆叠在你的腰腹处。你的肚兜是水红色的，上面绣着并蒂莲——那是你自己绣的。

赵崇的眼底暗了暗，他伸手覆盖在那团柔软上，五指猛地收拢。

“唔……”你咬着唇，不想溢出破碎的呻吟。

他用力地揉弄着，像是在揉捏一团上好的丝绸。大鱼际擦过你顶端凸起的硬粒，来回地拨弄、碾压。那种麻酥酥的感觉顺着脊椎一路炸开，你的腰肢不自觉地塌陷下去，挺起胸脯迎合他的动作。

“你的身体比你的嘴诚实。”

他低下头，舌尖在你的乳根处打转，然后猛地含住了那一点红樱。

强烈的吸吮感让你脚趾紧绷。他不是在温柔地挑逗，而是在侵略，像是在吮吸甘甜的汁液，舌苔粗砺地刷过敏锐的尖端，每一次吞吐都带起啧啧的水声。

你开始喘，呼吸变得急促且破碎。

赵崇的手向下移去，隔着轻薄的亵裤，压在了你最私密的花径上。

那里已经湿了，透出一小块深色的水渍。

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