沈砚周的在被碰的瞬间猛地绷，隔着那层冰冷的衬衫布料，苏媚能清晰地觉到他掌理智的那弦正在被疯狂拉扯。她的指尖带着一不属于这的度，顺着他块垒分明的腹肌边缘，一往下划。

门关上的那一刻，沈砚周靠回沙发里。他低看着自己一塌糊涂的衬衫，又看着沙发边缘那个被她坐来的凹陷，结不受控制地疯狂动。

他闭上，狠狠了一气。空气里好像还残留着她的味，让他那颗常年死寂的心脏，在腔里得几近失控。想把她碎，想把她关起来，想看她在上的睛里染上哭泣的红。这念，像野草一样在他心里疯长。

不是那小心翼翼的试探，而是极度放肆、带着在上意味的游走。她的指腹压着他肌的隙，受着底下血的奔涌。

往前压了一步，膝盖几乎抵在沈砚周的侧。然后，她伸右手，指和中指并拢，直接在了他透的膛上。

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她这极致的“活人”，像一把尖锐的刀，毫不留情地穿了他常年用克制和伪装铸成的垒。

苏媚把手从他掌心里用力了来。她嫌弃地甩了甩指尖沾上的渍，转趿拉上那只孤零零的跟鞋，连一句场面话都没留，直接推开包厢门走了去。

然而，沈砚周只是抓着她的手，将她往自己前又拉近了寸许。两人的距离近到他能闻到她上那没用任何昂贵香掩盖的、最原始的沐浴味。

他猛地抬起手，一把抓住了苏媚还在他腹作的手腕。他的力气极大，手指像铁钳一样烙在她的骨上。周围的人倒了一凉气，以为太爷终于要发难了。

“沈少这肌，手倒是不错。”苏媚轻嗤了一声，语气里全是漫不经心的嘲。她甚至还打了个小小的哈欠，角泛起一生理的泪，完全没把前这个于爆发边缘的男人放在里。

系统的机械音在苏媚脑海里直接拉响了警报：目标人沈砚周，心率突破130，雄竞怨气转化为病态占有！任务判定，成功。

圈里那些女人，哪个见了他不是端着完的假面，连一睫的弧度都要对着镜演练上百遍。她们致、听话、无趣得像橱窗里的塑料模特。可前的苏媚不一样。她鲁、恶劣，甚至连指甲油边缘都因为磕碰剥落了一小块，透着一不顾别人死活的鲜活气。

“手不错？”沈砚周终于开了，声音哑得像砂纸磨过桌面。他膛剧烈起伏着，温的肤烘烤着透的衬衫，汽蒸腾。

“既然大小喜，”他咬着牙，每一个字都像是从咙挤来的，“那你要不要，再往下摸摸？”

沈砚周的呼了。不是因为愤怒，而是一极其陌生的、从骨里钻来的战栗。

他盯着她满不在乎的睛，底的鸷渐渐被一病态的狂所取代。他非但没有把她甩开，反而将脸往前凑了凑，带着红酒渍的薄几乎要过她的耳廓。